Colibrí

Soledad, su amiga invisible, nunca le hablaba, pero sí le arropaba y velaba por ella. Amelia tampoco era niña de palabras, al menos pronunciadas, porque las escritas sí formaban parte de su vida y de unas pequeñas libretas que guardaba como tesoros, metidas en cajas de zapatos y bajo la cama.

Soledad contaba las horas deseando que llegara el día en el que Amelia hiciera girar esa llave que la liberara. Ambas habían sido cómplices de ese mutismo voluntario en el que hilar cada segundo que transcurría desde que comenzó aquella pesadilla, y en el que intentar vislumbrar un atisbo de luz para salir a la intemperie sin que el miedo aprisionara su pecho.

Soledad lamía sus heridas como loba cuidando de su manada. Y Amelia, se acurrucaba en la cama como mecida por una nana que amortiguaba los temblores de su alma. Y en ese intento de vencerse por el sueño, y en tan ensordecedor silencio, volvía a escuchar esos gemidos que la torturaban, que reclamaban salir… Y era entonces cuando, en mitad de la noche, rebuscaba entre sus cajas una hoja en blanco donde poder regurgitar ese dolor que la aplastaba.  

Y como inyección en vena, se iba calmando a cada letra, a cada lóbrego hálito que derramaba…

Soledad la observaba impotente, en silencio y sin manos con las que poder tirar de ella para que girara la llave, hasta que, una mañana, Amelia dejó de verla. Un colibrí se posó en la repisa de su ventana. Ella se acercó lentamente, y él, no parecía tener miedo; era tan pequeño, tan frágil, y, sin embargo, volaba…

Con mucho cuidado abrió el portón y el colibrí comenzó a revolotear colándose en su cuarto. Ella no dejaba de mirarlo, de girar y girar sobre sí misma con sus pies descalzos. Reía y lloraba al mismo tiempo; se sentía volar, quería volar… Sintió al fin como algo en ella se liberaba; por esa ventana abierta escaparon las amenazas, las burlas y las palizas que recibía en la escuela, y, tras todo eso, escapó su cuerpo… golpeando brutalmente contra el frío asfalto.

©Ginebra Blonde